Paris, Théâtre des Champs-Élysées, Winterreise - F. Schubert, IOCO
16.10.2026
DIE ROMANTIK IN DER WINTERREISE…(Samuel Hasselhorn, Bariton, Ammiel Bushakevitz, Klavier)
Der Leiermann
Drüben hinterm Dorfe steht ein Leiermann,
und mit starren Fingern dreht er was er kann.
Barfuß auf dem Eise wankt er hin und her;
und sein kleiner Teller bleibt ihm immer leer.
Keiner mag ihn hören, keiner sieht ihn an;
und die Hunde knurren um den alten Mann.
Und er läßt es gehen alles, wie es will,
dreht, und seine Leier steht ihm nimmer still.
Wunderlicher Alter, soll ich mit die gehn?
Willst zu meinen Liedern deine Leier drehn?
(Wilhelm Müller)
Zwischen Schatten und Spiegelungen…
Wer hat seit dem deutschen Tenor Christoph Prégardien (*1956) die Lieder des österreichischen Komponisten Franz Schubert (1797-1828) mit solcher Klarheit und solch tiefem Textverständnis gesungen (mit Gefühl, aber ohne jegliche Effekthascherei), wie der berühmte französische Kritiker Roland Barthes (1915-1980) vielleicht gesagt hätte? Und mit solch einer natürlich schönen Stimme! Der deutsche Bariton Samuel Hasselhorn (*1990) steht am Beginn seiner Karriere. Seine Zukunft ist wohl in guten Händen. Mit seinem großartigen Partner, der israelisch-südafrikanische Pianist Ammiel Bushakevitz (*1986), mit dem er bereits zahlreiche Schubert-Aufnahmen gemacht hat, präsentiert er uns bei seinem großen Debüt im Théâtre des Champs-Élysées das absolute Meisterwerk Winterreise, D. 911 (1827).
Eine metaphysische Reise in die Nacktheit des Winters…
Als Schubert im Jahre 1827, eine Jahr vor seinem Tod, die Winterreise komponierte, begab er sich selbst auf eine Reise, seine letzte. Die Winterreise ist zweifellos der vollkommenste Ausdruck des Liedes, einer Gattung, die den Höhepunkt der deutschen Romantik darstellt. Sie gehört zu jenen Werken, in denen ein Element das andere erhellt. Selbst ohne eine einzige Silbe von den Gedichten des deutschen Poeten Wilhelm Müllers (1794-1827) zu verstehen, kann man durch die Musik und den Gesang erfassen, was verstanden werden muss. Musik und Gesang verwandeln den Zuhörer, der der Reise in seinem Sessel lauscht, selbst in einen Reisenden, einen Viator. Das Bild von Musik, die „transportiert“ oder, noch trivialer, die „einen reisen lässt“, mag banal erscheinen, ist hier aber beinahe wörtlich zu verstehen. Mit dem Erklingen des ersten Tons des Liedes wird der Zuhörer (oder vielmehr wird er passiv dazu gemacht, als ob er sich auf eine Reise begeben würde) zum Reisenden. Der Fremde, der zu Beginn von „Gute Nacht“ aufbricht, schnappt sich eine Bündel und macht sich auf den Weg, schließt die Augen und sinkt in seinen Sessel zurück.
Schubert komponierte den Zyklus, während er noch unter dem Schock von Ludwig van Beethovens (1770-1827) Tod stand; ja, es war dieser Tod, der ihn zu dem Romantiker machte, den er am Ende seines Lebens so vollkommen verkörperte. Die Tatsache, dass Schubert unter dem Schock und der Überraschung über den Tod eines geliebten Menschen komponierte, erlaubt uns eine recht einfache Definition der Romantik. Romantik ist das Sich-Hingeben an die Trauer! Der Romantiker ergötzt sich daran, traurig und melancholisch zu sein, dem Glück zu entsagen, damit die Welt stattdessen Glückseligkeit sein kann, was jedoch nicht bedeutet, dass er kein Interesse an der Welt hat. Dennoch ist die „Weltlichkeit“ des Romantikers vermindert! Der Romantiker steht außerhalb der Welt und beinahe außerhalb des Raumes; nur die Zeit widersetzt sich ihm vollständig, und genau dies ist die Ursache seiner Melancholie: Er kann der Zeit nicht entfliehen, er ist zum Leben gezwungen! Wir denken an diese Zeile von Martin du Gard (1881-1958) in Les Thibault (1922/1940): „Sie, für die, die Gegenwart wenig und die Zukunft gar nichts bedeutete, sie, deren inneres Leben fast ausschließlich von Erinnerungen genährt wurde“. Ohne in der Vergangenheit zu leben, nährt sich der Romantiker von ihr; dies ist zudem die Definition von Melancholie. Wir sagen also, dass die Romantik ein Kampf gegen die Zeit ist, gegen diese erschreckend und dynamische, furchtbare rasante Schnelligkeit und gewaltige Unaufhaltsamkeit…
Der zweite wichtige Punkt in der Definition der Romantik ist die Traurigkeit! Traurigkeit zu lieben, in ihr schwelgen, könnte sogar als ein geradezu „übermenschliches“ Verhalten frei nach Friedrich Nietzsche (1844-1900) gelten, da diese Liebe und dieses Schwelgen eine Gleichgültigkeit gegenüber dem Glück als höchstem „Ziel und Wert“ darstellt. So mag der Romantiker verzweifelt erscheinen, insofern er keinen Versuch unternimmt, sich seiner Traurigkeit zu entledigen, so wie der Depressive noch tiefer in sie versinkt, indem er sich weigert, Freunde zu treffen, auszugehen… Das Verweilen in Erinnerungen, das „Nähren von Erinnerungen“, ist daher der beste Weg, zu dieser Traurigkeit zu gelangen, die mehr als ein dauerhafter Zustand ist, vielmehr eine Art Abneigung gegen das Glück. Der Romantiker ist also nicht verzweifelt: Er weiß einfach, wie er die Erinnerungen seines „Wahrnehmungslebens“, wie Edmund Husserl (1859-1938) schildert, eintauchen und einige seiner „Muster“ verändern kann. Der Romantiker ist also derjenige, der „weiß“, wie man traurig und melancholisch ist (und nicht einfach derjenige, der ihr unterworfen ist), wenn er allein ist und spazieren geht! Regen – dessen Vorzüge wir hier nicht weiter ausführen wollen – ist zudem das Lieblingselement des Romantikers, wie eben beschrieben. Lucien Rebatet (1903-1972) schreibt in Les deux Standards (1952), einem in vielerlei Hinsicht romantischen Buch (er würde diese Bemerkung wohl missbilligen): „Michel passa toute la soirée à se haïr et à se traiter de noir brute. Puis, sa tristesse le consola. Elle lui était chère! Depuis trois mois, il n’avait pas eté triste à cause d’Anne-Marie“. Der Verlust – im Sinne der Trennung – des Geliebten ist idealer Stoff für die Melancholie des Romantikers. Was sagen uns angesichts dieser Definition von Romantik (oder vielmehr des romantischen Temperaments und der romantischen Haltung) die Gedichte Müllers und ihre wunderbaren Vertonungen von Schubert? Inwiefern sind sie der stürmische Ausdruck des romantischen Temperaments?
Musik wird oft als Ausdrucksmittel der Gefühle beschrieben; diese Bezeichnung trifft auf Schuberts Kompositionen, insbesondere auf die Winterreise, vollkommen zu. Wie wir später sehen werden, sinken die Noten dem Text entsprechend, der Rhythmus wird beschleunigt… Es gibt jedoch relativ wenige Noten: Genau darin liegt der Reichtum des „Liedes“. Die Musik wird zu einer schlichten Begleitung des Gesangs. Von Interpret zu Interpret „bleibt der Gesang in der Winterreise stets mehr oder weniger sanft“. Hin und wieder blitzt Energie auf, doch immer bleibt es ein melodisches Lied, das, nicht zu vergessen, „in erster Linie“ ein Gedicht ist. So ist der Sänger dieser „Lieder“, sei es beispielsweise der deutsche Bariton Dietrich Fischer-Dieskau (1925-2012) oder der deutsche Tenor Peter Schreier (1935-2019), ein Barde. Ein Barde natürlich im erhabenen Sinne von Homer (VIII.- VIII. Jahrhundert v.J.C.[???])! Der Barde – also der Interpret der Winterreise – ist derjenige, der am deutlichsten zum Ausdruck bringt, was Poesie ist. Die Poesie kommt zuerst, so wie der Vers der Prosa vorausgeht, wie Pierre Boutang (1916-1998) uns in Erinnerung rief. Es ist schwer, sich einen romantischeren Akt vorzustellen – hier eine Fußreise mitten im Winter – als die eigenen Erlebnisse zu besingen, das Erlebte in lyrischer Form zu erzählen. Beim Hören der Winterreise fällt die Melancholie, ja sogar Nostalgie, kommt hier in der Parallele zwischen Schreier und Odysseus (VIII. Jahrhundert v.J.C.) zum Ausdruck, der seine Abenteuer bei den Phäaken schildert. Etwas in einem Lied zu erzählen, ist ein Akt, der stolz erscheinen mag. Dieser scheinbare Widerspruch ist in Wirklichkeit keiner! Man könnte den Sänger für anmaßend halten, seine Abenteuer zu vertonen, doch das wäre eine törichte Bemerkung. Erstens, weil der Kontext des „Liedes“ – das sich gewissermaßen der alten Dichterkunst bedient – die Vertonung des Gedichts zwingend erfordert, und zweitens, weil jede Komposition, selbst das kürzeste Lied, von etwas oder jemanden erzählt. Die Praxis des „Liedes“, des „Kunstliedes“, ist daher ein Akt der Demut! Sie bedeutet, den Reisenden als Dichter zu sehen, der es als fade – ja sogar langweilig für seine Zuhörer – empfinden würde, ihn ohne Musik zu hören. Aus diesem Grund ist das „Lied“ die geeignetste Form, um die Gedichte der „Winterreise zu erheben“. Da Odysseus das perfekte Bild des Reisenden verkörpert, kennzeichnet diese Haltung des Wanderers, der seine Winterreise beschreibt, ihn sofort als jemanden mit Heldentaten – wir werden sehen, dass, wenn Odysseus ein Held ist -, unser Reisender eher ein Antiheld ist -, die es zu erzählen gilt und die es wert ist, gehört zu werden. Tatsächlich ist jedes „Lied“ formal eine Art Torheit im Sinne von Odysseus, und das Bild des Reisenden unterstreicht diese Torheit in der Winterreise noch zusätzlich.
Der von Müller verfasste Text der „Lieder“ – in einigen Punkten von Schubert abgeändert, worauf wir nicht näher eingehen wollen – ist von herausragender Text-Bedeutung. Die Musik dient dem Text, der uns eine Geschichte auf möglichst verständliche Weise erzählen soll. In jeder einzelnen Phrase wird deutlich, wie die Musik dem Text dient. Im ersten „Lied“ erfahren wir, dass ein Fremder sich auf eine Reise zu einem unbekannten Ziel begibt, vermutlich nach Hause , da die erste Zeile besagt, dass er zuerst im Haus der Menschen ankam, die er zurück lässt. Diese ersten Zeilen stellen uns bereits in eine Beziehung mit Odysseus zur Winterreise, doch wie unser Held von Ithaka kennen wir den Namen des Reisenden, dieses Fremden, nicht. Wir bemerken, dass der Gesang höher und im Vergleich zu den gesprochenen Versen viel leichter wirkt. Der Dichter sagt uns: „Das Mädchen spricht von Liebe, / Die Mutter der Liebe“, und singt es mit einem freudigen, fast unbeschwerten Ton. Und tatsächlich ist es eine Beschwörung der jüngsten Vergangenheit. Wir können uns vorstellen, wie der Reisende auf den ersten Kilometern an seine Gastgeber denkt, besonders an das junge Mädchen, das er nicht lieben konnte. Man könnte meinen, er tritt seine Reise widerwillig an, so wie Aeneas, der auf Geheiß von Dido die olympischen Götter verließ. Als der Dichter in die Realität zurückkehrt, ins Hier und Jetzt – nachdem er aus dem Rausch der Erinnerung erwacht ist -, senkt sich seine Stimme, und das Lied verdunkelt sich mit dem Himmel: „Nun ist die Welt so dunkel“. All dies wird bestätigt, als der Fremde uns erstens mitteilt, er sei „unerwartet“ aufgebrochen, weil er für diese Reise nicht entscheiden konnte, wann er aufbrechen würde: „Ich kann zu meiner Reisen / Nicht wählen mit der Zeit“, und zweitens , er stehe noch am Anfang der Reise, die er nachts antritt, weil er dem jungen Mädchen, das glaubte, ihn lieben zu können, „ Gute Nacht“ wünscht.
Der Reisende sieht sich schnell mit verschiedenen Schwierigkeiten konfrontiert, wie dem Wind (zweites Lied), der Kälte (drittes und viertes Lied)… Schon ab dem zweiten Lied beginnt die Einsamkeit den Reisenden zu belasten, und er beschreibt sich selbst als Flüchtling, das heißt in diesem Fall eher als einen Flüchtigen.
Das fünfte Lied, das zweitlängste nach „Gute Nacht“, weckt ein wunderbares Gefühl. Wiederum ist es die berauschende Erinnerung, die dem Wanderer auf seiner Reise seelische Ruhe schenkt – eine Ruhepause, die nun als unerlässlich begriffen wird. Diese Ruhepause ist jedoch kurz; und die Musik macht uns dies erneut deutlich bewusst: Die ersten acht Zeilen beschwören den Anblick der Linde herauf, die den Wanderer glückliche Erinnerung wachrufen lässt; das Lied ist recht hoch und beinahe verspielt. Doch während er weitergeht, ohne anhalten zu wollen, holt ihn die Realität ein, denn es ist nicht die Linde selbst, die er sieht – vielleicht wäre er sonst stehen geblieben -, sondern der Ort selbst, der ihn berührt, denn er kennt diesen Ort. Er verweilt nicht an der Linde, einfach weil die Nacht es nicht zulässt. Der Zuhörer ahnt nicht, dass die Szene nachts spielt, bis die Musik dunkler und langsamer wird und die Stimme leiser wird, währen die Zeilen: „Ich muss auch heute wandern / Vorbei in tiefer Nacht“ erklingen. Der Reisende ringt mit sich, schließt die Augen, hält aber nicht an, obwohl ihm der Hut vom Kopf weht, denn er will nicht von seinem Ziel abweichen, das uns unbekannt bleibt. Sein Ziel wird ihm schließlich von der Linde offenbart, die spricht: „Du fändest Ruhe dort!“
Da siebte Lied ist recht ungewöhnlich. Man hat fast den Eindruck, der Wanderer lasse sich nicht davon beirren, dass er den Fluss nicht mehr rauschen hört, da er nun zugefroren ist. Rhythmus und Gesangsstil lassen vermuten, dass sich der Wanderer irgendwo in einem sibirischen Wald befindet! Doch dann fällt ein ganz entscheidender Satz: Wir verstehen, dass der Wanderer von Hoffnung getrieben wird. Er vergleicht sein Herz mit dem Fluss, den er überquert: Kalt und starr an der Oberfläche, vermutet er, dass es unter der Eiskruste brodelt.
Die nächsten beiden Lieder stehen in scharfem Kontrast zu allem bisher Gehörten, denn sie beschreiben den von Flammen umhüllten Reisenden, der eilig fliehen muss! Glücklicherweise kehrt im zehnten Lied Ruhe ein: eines der schönsten „Lieder des Zyklus“. Auch dieses Gedicht schließt mit einer Zeile über das Herz des Reisenden: Er stellt sich einen Wurm in sich vor, der sich danach sehnt, seine Schale zu durchbrechen. Der Wurm will die eisige Schale des Herzens zerschmettern, die durch den Durchgang durch die Flammen bereits geschwächt ist.
Im elften Gesang finden wir dieselbe Struktur wie in einigen bereits behandelten Gesängen: Der Beginn ist überaus freudig und unbeschwert, erweckt eine Erinnerung – und zwar eine glückliche. Doch sobald die Kälte und die Krähen erwähnt werden, beschleunigt sich der Gesang, das Klavier wird unruhig, die Noten kurz, hoch, fast schrill. Erneut schließt der Gesang mit der Stimmung des Reisenden. Im folgenden Gesang geschieht das Gegenteil: Der Barde beschwört seine Einsamkeit herauf, nur um am Ende wieder in Freude zu erstrahlen.
Der gesamte Winterreise-Zyklus ist im Grunde eine Beschreibung romantischer Enttäuschung! Diese Enttäuschung ist für den Reisenden umso grausamer, als sie, wie wir gesehen haben, außerhalb seiner Kontrolle liegt: Unser Wanderer scheint sich unter Zwang auf den Weg gemacht zu haben. So sehen wir beispielsweise im dreizehnten „Lied“, das für Müller das sechste war, dass der Wanderer weiterhin auf einen Brief seiner Geliebten hofft. Schuberts Entscheidung, dieses Lied an die dreizehnte Stelle zu setzen, also praktisch in der Mitte des Zyklus, offenbart, dass die gesamte Reise von Melancholie, von Sehnsucht nach dem Erlebten geprägt ist. Diese Melancholie ist zudem, wie bereits erwähnt, ausgesprochen romantisch. Müller schildert durch den Text und Schubert durch die Musik das Wesen der Desillusionierung vollkommen! Der vierzehnte Gesang ist geradezu erschütternd: „Dass ich vor meiner Jugend graut / Wie weit noch bis zum Grab bin“. Die Gegenwart des Todes gewinnt nun an Bedeutung, insbesondere durch die Krähe im folgenden Gesang, von der sich der Dichter zum Grab begleiten lassen möchte. Wir glauben, dass der verzweifelteste Vers des Zyklus derjenige ist, den der Barde im siebzehnten Gesang spricht: „Ich bin zu Ende mit allen Träumen“. Während die Reise weitergeht, tief in den Winter hinein, und selbst beim Durchqueren eines Dorfes, wird dem Reisenden die Einsamkeit in seinem Inneren bewusst und die Erkenntnis, dass er diejenige, die er nie wirklich lieben konnte, nie wiedersehen wird.
Das zwanzigste „Lied“ ist deshalb interessant, weil der Zuhörer glaubte, allein den Grund der Reise nicht zu kennen, doch der Reisende selbst kennt ihn nicht und weiß nur, dass er keinen Frieden findet und ihn dennoch sucht: „Ohne Ruh, und suchende Ruh“. Der Zuhörer erfährt jedoch das vage Ziel des Reisenden: „Eine Straße muss ich gehen, / Die noch keiner ging zurück“. Man nahm zuvor an, die Einsamkeit des Reisenden sei bewusst gewählt, doch in Wirklichkeit wird sie auch ertragen, wie das einundzwanzigste Lied zeigt, in dem ein Wirt dem Reisenden die Gastfreundschaft verweigert. Das Ende der Winterreise ist, im zuvor verstandenen Sinne, zutiefst romantisch. Der Reisende versteht, dass er alles verloren hat, „seine drei Sonnen“, akzeptiert es aber und ergibt sich ihm – eine höchst romantische Haltung -, denn er erklärt „ Im Dunkel wird mir wohler sein“. Der Reisende ist in Wirklichkeit gar keiner. Das grundlegende Element der Reise ist die Rückkehr! Nein? Dieser wunderbare Barde ist nur ein Wanderer: Das letzte „Lied“ schließt die Reise keineswegs ab; kein Ziel ist erreicht, nicht einmal der so verzweifelt ersehnte Frieden, und doch wandert der Wanderer weiter, der Pilger schreitet dem Frieden entgegen… Von seiner Geliebten zurückgewiesen – denn dies scheint tatsächlich der Grund für seine Abreise zu sein – durchlebt der Reisende eine Vielzahl von Gefühlen, die in der Einsamkeit ihre volle Bedeutung entfalten. Jedes „Lied“ ist Ausdruck eines Gefühls und einer Reflexion, manchmal geboren aus äußeren Ereignissen, aber nicht immer. Die Winterreise ist eine Geschichte der Desillusionierung, insofern der Wanderer jedes Mal, wenn er zu träumen suchte, in eine grausame Realität zurückgeholt wurde. Man könnte nun meinen, dies sei keine klassische romantische Haltung, da der Wanderer sich nicht Träumen und Idealen hingibt, doch in Wirklichkeit ist es das Wesen der Romantik selbst. Romantik im klassischen, akademischen Sinne ist Feigheit, insofern sie aus einer Ablehnung der Welt besteht, aus Trotz, Enttäuschung und Desillusionierung. Im Gegensatz dazu ist authentische Romantik gerade der höchste Mut, sich der Grausamkeit und Unmenschlichkeit des Lebens bewusst zu sein, sie dennoch zu akzeptieren und „mit ihr zu leben“. Der Reisende in Müllers und Schuberts Zyklus Winterreise flüchtet sich nie in Träumereien, sondern wird stets, oft brutal, in die Realität zurückgeholt. Nur diese authentische Romantik transzendiert die Theorie und findet ihre praktische Anwendung! Die Romantik, die wir akademisch oder klassisch nennen, ist insofern rein theoretisch, als es der Menschheit niemals erlaubt ist, sich von der Welt abzukoppeln, aus dem einfachen Grund, dass das Leben weitergehen muss: Nur der Asket könnte dies tun, aber gerade in diesem Fall geschieht es, um der Realität noch näher zu sein. So gehört Schubert, durch Müller in der Winterreise, aber auch in Die schöne Müllerin, D. 795 (1823), zu jenen, die das Wesen der Romantik und die romantische Haltung gegenüber Welt und Leben – also eine mutige, fast trotzige Haltung – am besten erfasst haben. Schubert, der diesen Zyklus noch immer vom Verlust seines Freundes Beethoven gezeichnet komponierte, hätte sich Illusionen und Träumereien hingeben können, zog es aber vor, sich mit seiner Trauer auseinanderzusetzen und Werke zu schaffen, die bis heute zu den größten Meisterwerken der klassischen Musik zählen.
Der Liederabend im Théâtre des Champs-Élysées am 16. Oktober 2026:
Zwischen hellen Schatten und vergänglichem Licht…
Wir haben schon mehrmals über ihr unbestreitbares und ungewöhnliches Talent geschrieben. So haben wir mit großer Spannung ihre Winterreise erwartet. Wir waren mehr als zufrieden, nein, wir waren begeistert, denn diese Interpretation fegt unweigerlich mit einem Streich alle bisherigen aus der Vergangenheit vom Tisch. Das Duo Hasselhorn und Bushakevitz hat die Winterreise von Schubert und Müller wirklich erkannt, und dass bis in die tiefsten Schmerzen und Hoffnungen der Menschheit. Aber auch gleichzeitig spüren wir zwischen Träumen und Realität die Wirklichkeit der deutschen Romantik. Der Weltschmerz ohne Künstlichkeit!
Schubert und Müller haben sich wohl für die Ewigkeit gefunden und hinterlassen uns den schaurig schönsten Liederzyklus der gesamten Musikgeschichte. Was ist es, das uns so sehr für diesen Reigen von vierundzwanzig Liedern rund um jugendlichen Liebeskummer, Weltschmerz und Todesnähe einnimmt, ja das Publikum, wie hier heute Abend im Théâtre des Champs-Élysées, war regelrecht hypnotisiert? Und dazu ein Publikum, das die deutsche Sprache wohl nur flüchtig oder gar nicht beherrscht, deshalb eben ist dieser Zyklus so einmalig, denn die hintergründige schmerzvolle Musik sagt alles ohne Worte! Vor allem aber dann, wenn er so packend und leidenschaftlich vorgetragen wird, wie dies gestern von dem Bariton Hasselhorn mit seinem kongenialen Begleiter Bushakevitz am Klavier und auch an der Drehleier gelungen ist.
Da ist einmal die Geschichte einer Wanderschaft in völliger Einsamkeit voller Reminiszenzen an eine unglückliche Liebe. Der Weg, den noch keiner ging zurück, könnte auch für unser Leben generell, die dunklen Seiten der Existenz, das Zurückgeworfen sein und sich selbst in der Stunde des Todes stehen.
Kälte ist das einzige Gefühl, das zum Wanderer durchdringt. Natürlich fantasiert er sich zurück zum Lindenbaum, unter dessen Schatten es sich süß zu ruhen und zu träumen lässt. Der winterliche Barde erinnert sich an unbeschwerte Momente, bunte Blumen, Vogelgeschrei und den lustig rauschenden Fluss.
Ja, „Lieb‘ um Liebe“, das ist es, was diese pure Seele ersehnt und nicht findet und doch noch daran glauben will: „Die Augen schließe ich wieder, noch schlägt das Herz so warm, wann grünt ihr Blätter am Fenster? Wann halt‘ ich mein Liebchen im Arm?
Die Winterreise ist zudem ein Manifest der Kunst, ein Triumph der Musik, die selbst in der bittersten existenziellen Krise mit ihren aufrüttelnd berührenden Melodien und kontrastreichen Harmonien Schmerz in unfassliche, irgendwo gespenstische Schönheit zu transzendieren vermag.
Da trifft es sich gut, dass Bushakevitz den Liederabend in völliger Dunkelheit auf der Drehleier mit Anklängen an das letzte Lied des Zyklus beginnt und am Ende selbst mit der Drehleier auf dem Schoss das berühmte Lied „Der Leiermann“ im langsam verlöschenden Licht spielt. Die Winterreise darf so als Metapher der ewigen Wiederkehr betrogener Gefühle, als perpetuum mobile der (endlichen und meist unglücklichen) Liebe gelten, im weiteren Sinn der Unwegsamkeiten und Mäander, die mit gesellschaftlicher Einbettung und Akzeptanz oder das Verweigern derselben einhergehen.
Der Bariton Hasselhorn besitzt eine Stimme wie geschaffen für das deutsche Kunst-Lied. Sein Timbre ist schön, warm und lässt sich mühelos färben oder auch neutral gestalten. Er hat eine unwahrscheinliche Palette von glühenden Farben in seinem satten Timbre! Seine Atemkontrolle ist lang, seine Phrasierung bewundernswert flexibel und sein Deutsch ist natürlich makellos und von idealer Tragweite. Bushakevitz ist ein Virtuose, der sowohl bewundernswerte feine Übergänge in „Die Krähe“ als auch heftige Ausbrüche in „Der stürmische Morgen“ beherrscht. Die Interpretation der beiden Wanderer konzentriert sich auf die Jugend des Helden, was gut zu den Gedichten von Müller passt, und auf eine überdramatisierte Darstellung seines Innenlebens. In vielen Liedern reichen die Nuancen von einem Extrem zum anderen, von Pianissimo bis Fortissimo, und die Dynamik wird durch ein ungehemmtes Rubato noch verstärkt. „Auf dem Flusse“ beispielsweise wird es zu einem inneren Schlachtfeld, aus dem der Wanderer erschöpft und fast atemlos hervorgeht. Wir haben das Recht, neutralere, verinnerlichte Interpretationen zu bevorzugen, aber diese Wahl eines starken, hyperkontrastierenden und beinahe gewalttätigen Ausdrucks bleibt legitim, wo hervorragend gespielt und gesungen wird, ohne dabei den Rahmen einer hohen Auszeichnung zu verlassen.
Hasselhorn und Bushakevitz gestalten die Winterreise als eine Art dramatisches Duett von Gesang und Klavier, als eine doppelläufige, zweistimmige Erzählung einer reinen, aber gebrochenen Natur. Einen gewissen Lebenssaft spendet dem Mann noch die Landschaft, Wetter, Fluss und Baum, die Krähe folgt als letzte treue Gefährtin. Im Dorf und im Wirtshaus ist der düstere Geselle nicht mehr willkommen!
Dass die beiden exzeptionellen Künstler musikalisch so wundersam kongruent in Timing und Dynamik agieren, die Winterreise als dichtmaschiges Psychogramm, als unauflöslich, nur in Kunst zu sublimierende konfliktbeladene Unverträglichkeiten urmenschlicher Funktionen und Bedürfnisse präsentieren können, ist ihrer langjährigen Partnerschaft zu verdanken.
In diesem Zusammenhang ist es unverzichtbar, auf das von Hasselhorn und Bushakevitz 2023 gestartete, anspruchsvolle Projekt Schubert 200 aufmerksam zu machen. Im Jahr 2028 jährt sich der Todestag von Schubert zum 200. Mal. Fünf Alben mit Liedern, die das Schaffen der letzten Jahre von Schuberts Leben chronologisch repräsentieren, werden bis dahin bei Harmonia Mundi erschienen sein. Die schöne Müllerin ist schon im Kasten, die 1827 entstandene Winterreise wird auf Tonträger folgen.
Was uns wichtig erscheint, ist das Ziel des Projekts, eine neue Generation des Lied-Publikums erreichen zu wollen. Denn Schubert hat in seinen Liedern selbstverständlich das in den emotionalen Bedingtheiten zeitlose Innenleben eines jungen Menschen in all seinen Extremen und Verästelungen porträtiert und dargestellt. Dass diese Kunstform für die sogenannte Generation Z, die Digital Natives, die sich mit dem Gefallen-Wollen der Social Medias vielleicht auch einer gewissen Einsamkeit und Druck ausgesetzt fühlt, und so war es an diesem Abend sehr erfreulich zu sehen, dass auf den vielen jungen Gesichtern im Publikum eine gewisse Erleichterung abzulesen war.
Rasende Seelenstürme: Hasselhorn konnte sich nach einer kleinen stimmlichen Befangenheit anfangs rasch völlig freisingen und sich zu einer persönlichen Intensität und unheimlichen Spannungsdichte steigern, die sich nach Verklingen des letzten Tons in einem einzigen Aufschrei des Publikums entlud. Bushakevitz ist nicht nur als Liedgestalter ein wunderbar sensitiver Schubert-Interpret, leicht perlend im Aufschlag und einem untrüglichen Gespür für die Tiefen und Untiefen romantischer Liedkunst. Ein großer Abend! Eine Sternen-Stunde!
Siehe auch IOCO-Kritik: Johannes Brahms: EIN DEUTSCHES REQUIEM / Opéra de Rouen Haute-Normandie / 04.11.2025
